tag:blogger.com,1999:blog-347060782024-02-20T14:38:18.823-08:00InterregnosKronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.comBlogger26125tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-23678691838548454572013-03-12T02:15:00.001-07:002013-03-12T02:18:01.639-07:00Niall Binns La Complu en la calle<a href="http://youtu.be/T17DMkQ-uzU">http://youtu.be/T17DMkQ-uzU</a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzprw7cpfGjXvwA7hr0lAMt50he3KBpDfJatX97-A8KiMcAL-brhtjAlQ_8zfAvoCbovkjOuRFl4-w-F4aUqITZs9gVc6ZKGiyILtNhzxoQSRGYVmgTXzwkSDgHpDmQuzhHnTnQg/s1600/100_7529.jpg" imageanchor="1" ><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzprw7cpfGjXvwA7hr0lAMt50he3KBpDfJatX97-A8KiMcAL-brhtjAlQ_8zfAvoCbovkjOuRFl4-w-F4aUqITZs9gVc6ZKGiyILtNhzxoQSRGYVmgTXzwkSDgHpDmQuzhHnTnQg/s320/100_7529.jpg" /></a>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-33953959631783787362010-10-28T13:47:00.000-07:002010-10-28T13:58:20.652-07:00Carl Gustav Jung<iframe title="YouTube video player" class="youtube-player" type="text/html" width="425" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/6ZP4Doxz1-g?rel=0" frameborder="0"></iframe>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-91175270461127781802010-09-29T02:17:00.000-07:002010-09-29T02:26:18.005-07:00Billy...- En el caso del Jazz por ejemplo.- Decía Javier.- la fotografía tuvo mucho que ver, alimentó la leyenda, el mito.- Enhebraba las palabras, pero pensaba en otras cosas.- El instante creativo fue captado como nunca antes se había hecho.- ¿realmente las pensaba?.- En la cara del Sachmo con las venas a punto de estallar, en medio de un solo, casi se escucha lo que estaba siendo creado, o Billie Holiday extraviada de si, con las aletas de la nariz dilatadas por el alcohol y la cocaína. Fíjate bien Carlos.- pero sino me cuesta nada nombrarlo. Carlos Álvarez, el muerto.- cuando mires una de esas fotografías porque estarás observando el instante mágico de esa gente.- tenías talento, flaco. Todo por delante.- hay uno, un fotógrafo loco por el jazz un tal Hinton que conseguía fotos maravillosas. Debía implicarse con sus fantasmas, siempre estaba en sitio adecuado, el ángulo perfecto.- No sabia porque, pero de pronto sintió que Carlos tenía una pregunta en los labios. Una pregunta que venía de lejos y que el mismo se la hacía con cierta vergüenza, con cierto pudor porque no toleraba el sentimiento de lastima o de autocompasión. (De "Terricolas Un encuentro con el muerto")<br /><br /> <object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/YtqjW2uhBT4?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/YtqjW2uhBT4?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-51007638944975519432010-06-08T12:42:00.000-07:002010-06-08T12:43:27.541-07:00Una cancion para recordar...<object style="background-image:url(http://i1.ytimg.com/vi/8B1eNfxYytQ/hqdefault.jpg)" width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/8B1eNfxYytQ&hl=es_ES&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/8B1eNfxYytQ&hl=es_ES&fs=1" width="425" height="344" allowScriptAccess="never" allowFullScreen="true" wmode="transparent" type="application/x-shockwave-flash"></embed></object>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-47301427049960920932010-05-14T05:21:00.000-07:002010-05-14T05:23:14.703-07:00Melodia para perseguir<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/nKZLUtgt6aM&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/nKZLUtgt6aM&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-64848304239419710252010-04-20T12:01:00.000-07:002010-04-20T12:08:33.063-07:00Con título transitorioA mediados de Septiembre, cuando va menguando el ajetreo veraniego y los días se empiezan a acortar, me siento ajeno. Yo sé que durará unos cuantos días, que en cuanto la rutina siga y la luz del día establezca esos inciertos horarios que hacen del otoño algo más que un amigo de recuentos, se me pasará. Entonces, una mañana, de improviso, caerá sobre mí el vacío, el miedo agazapado en sus trajes de responsabilidad, de futuro incierto, de comprobaciones, de inquietantes preguntas. Sin embargo por ahora me impulso muy de mañana a encontrar el hilo de esta madeja a la que intento disolver en una historia. Vivir en el centro es de gran ayuda para estos casos, solo debo bajar mis siete pisos, salir al zaguán del edificio, aproximarme a la puerta; hacia el inicio, hacia la palabra que inaugure la existencia, con esa suerte de extrañeza de no saber lo que vendrá a continuación. Los puntos suspensivos que se abrirán como pequeños acertijos, el acento que lo cambia todo, las interrogantes… (De Cuatro Quesos - Libro de relatos)<br /><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/YYqKrxEUq5o&hl=es_ES&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/YYqKrxEUq5o&hl=es_ES&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-23022239809156283092010-03-02T11:15:00.001-08:002010-03-02T11:15:33.052-08:00Conversación en la catedral<div xmlns='http://www.w3.org/1999/xhtml'><p><object height='350' width='425'><param value='http://youtube.com/v/EpbMSXA8BEs' name='movie'/><embed height='350' width='425' type='application/x-shockwave-flash' src='http://youtube.com/v/EpbMSXA8BEs'/></object></p><p>Continuando con el viejo tema, aqui una recreación de Yanallqu,</p></div>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-6836511308938725002010-01-21T11:12:00.001-08:002010-01-21T11:12:31.670-08:00La transformación del Perú depende de todos.<div xmlns='http://www.w3.org/1999/xhtml'><p><object height='350' width='425'><param value='http://youtube.com/v/oJIhNHIC95Q' name='movie'/><embed height='350' width='425' type='application/x-shockwave-flash' src='http://youtube.com/v/oJIhNHIC95Q'/></object></p></div>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-63005371991748736712010-01-12T02:47:00.001-08:002010-01-12T02:47:28.004-08:00Rayuela. Extracto capítulo 93<div xmlns='http://www.w3.org/1999/xhtml'><p><object height='350' width='425'><param value='http://youtube.com/v/PdBjhRpKV2I' name='movie'/><embed height='350' width='425' type='application/x-shockwave-flash' src='http://youtube.com/v/PdBjhRpKV2I'/></object></p><p>Navegando, navegando...una perla.</p></div>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-44946604651663532402009-12-10T13:32:00.001-08:002009-12-10T13:32:27.460-08:00MELODIA. Blanco sobre Azul mojado en Piano.<div xmlns='http://www.w3.org/1999/xhtml'><p><object height='350' width='425'><param value='http://youtube.com/v/bGfQB9Fdl2M' name='movie'/><embed height='350' width='425' type='application/x-shockwave-flash' src='http://youtube.com/v/bGfQB9Fdl2M'/></object></p></div>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-35610949629044784142009-12-03T16:08:00.000-08:002009-12-03T16:18:49.202-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSDzmbqGsWLgOPuGeH1h0sZXqQiTjmRXk-gDmGzHhUHQfE94qKMYkouIMWDlPpUzBtbpyLyuVOT7wNHIAwD39KzNU9oJMRoSu-N0w_Ei8k1BkOgaUG7joYOnmOBQEtWB6W6eI77A/s1600-h/DSC01827.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSDzmbqGsWLgOPuGeH1h0sZXqQiTjmRXk-gDmGzHhUHQfE94qKMYkouIMWDlPpUzBtbpyLyuVOT7wNHIAwD39KzNU9oJMRoSu-N0w_Ei8k1BkOgaUG7joYOnmOBQEtWB6W6eI77A/s320/DSC01827.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411167091767072626" /></a><br />...llegas timido, casi distante, un dedo que guiña al otro. La palma extensa que invita a la otra y juntas vienen de lejos atravesando leguas, sorteando espectros, velos polvorientosKronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-30417250097112934682009-11-05T02:01:00.000-08:002009-11-05T02:02:00.942-08:00Cuatro Quesos (relatos)<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/YYqKrxEUq5o&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/YYqKrxEUq5o&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-63125690080468204002009-09-23T07:10:00.000-07:002009-09-23T07:21:59.714-07:00In memorian<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinm7DTco4LC9QeBrkg1gdu4i3_QK5LwegRGPvj9s5QTJ2YJTF2-UQh2QLeWcj3wEcH8R9Gu1VqyEkv_ro6yiehwI0fhNo6hD1Y7s1TSgwKRNNzWhJ3IJFfQ5RhVpwkICpzzHaRTg/s1600-h/DSC01624.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinm7DTco4LC9QeBrkg1gdu4i3_QK5LwegRGPvj9s5QTJ2YJTF2-UQh2QLeWcj3wEcH8R9Gu1VqyEkv_ro6yiehwI0fhNo6hD1Y7s1TSgwKRNNzWhJ3IJFfQ5RhVpwkICpzzHaRTg/s320/DSC01624.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5384667878116014034" /></a><br /><br /><br />Esa mañana sin hora, fuera del tiempo, gris y preparándose para un aguacero sin fuerza pero que todo lo moja. Esa mañana blanda arropada de un cigarrillo con café, lo situó por encima de lo físico, de lo inmediato, en una dimensión que, aderezada con la <a href="http://www.youtube.com/watch?v=ByUOFV5TusE">música</a> que escuchaba, lo emparentaba con la eternidad, con el infinito.<br /> Detuvo su lectura, y se puso a mirar sin mirar como pasaban las personas con el paraguas ya abierto algunas, otras con paso rápido, echando un vistazo por si se podrían guarecer. La ultima frase leída encajaba con el momento... tres gotas salpicaron en la acera, una premonición...<br />La eternidad y el infinito, tomaron asiento junto a él. Uno a cada lado, como tres viejos amigos en su banco de la vida, mirando llover. Se nos da una vida, no su sentido y hasta descubrirlo casi es como un arrebato, un soplo. Las gotas hierven sobre la acera resplandeciente en mil colores, se da cuenta que han encendido las luces de la tienda de enfrente. Se ha detenido en su lectura porque leyó premonición y porque las gotas salpicaban casi instantáneamente por el quicio de la puerta del negocio. Una gota, una lluvia más en su vida llena de lluvias. Gotas, y ahora el hermoso ruido del agua desparramándose, y corriendo el desnivel de la calle como un millón de pequeños reptiles. Se acerco a la puerta, dejándoles como dos niños que esperan ansiosos el cuento aprendido. <br />Algo más que su cuerpo tembló cuando la vio llegar por la calle vacía. Entraron juntos, locuaz silencio de saberlo todo. Por última vez miró su libro, como una mano abierta extendida hacía él.<br />Llegaba al momento absoluto con la misma sorpresa del primero. Las aguas, el sudor, el centro que se esparce en diminutos hielos eléctricos, omnisciencia de su vida, de su querida vida dejando ser, alejándolo imperturbable como una corriente interna que va arrastrando a todo lo que se interpone, los apegos. La cantidad de belladona había sido suficiente. La eternidad le esperaba ansiosa con su amigo, les vio reír y no tuvo fuerzas, el hielo le cubría ya.<br />Las gotas de sudor salpicaron sobre el libro cuando golpeo con una parte de su sien. Su ojo, aun no apagado, alcanzo a leer desde un ángulo que la vida no le había enseñado en todos estos años... del final.Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-31101054037089609102009-09-03T13:52:00.000-07:002009-12-03T16:06:21.694-08:00Chet Baker<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/DzQcRobq3FE&hl=es&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/DzQcRobq3FE&hl=es&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /><br />Una voz calida y una manera de tocar la trompeta muy suya, a mí que la trompeta siempre me ha resultado difícil de aceptar, en este caso, el de Baker se me hace fácil y tremendamente familiar. Me hace pensar que durante mi infancia, esa parte de la vida de uno, en la que los sentidos van grabando con la agudeza de su recién estrenada sensibilidad, una a una, las cosas que pasan a nuestro alrededor, guardando sonidos, colores, olores, caricias… Estuve calculando: Chet Baker consigue fama internacional por los años 50, en el 55 que es cuando nací, ya podría haber llegado a casa en un disco o quizá… me imagino: yo dando agu, agus, mientras que mamá me levanta de la cuna para colocarme cerca de su pecho, tomará asiento en ese lugar cómodo que ya tiene destinado y me acercará su pezón suave y perfumado y yo daré un brinco de alegría porque es el momento de sorber ese liquido delicioso que tanto bien me hace y pondré las manitas para sentir ese tacto tibio y suave de su pecho cargado. Por algún lugar de la casa estará sonando estas canciones, a lo mejor es simplemente una radio por allí emitiendo lo ultimo de un tal Chet Baker.<br />Cuando lo encontré, de eso ya hace algún tiempo, el timbre de su voz me transportó, no sabía a donde, pero fue fugas y rotundo a la vez, me trasladaba…Supuse que me gustaba como a muchos había gustado y formé parte de sus admiradores sin más. Luego vino el sonido de su trompeta y esa singular forma de tocarla, lejos de toda estridencia que en tantos trompetistas de jazz a veces se les daba en un afán de buscar la nota no escrita, el verbo musical dicen algunos, en fin… en Baker encontraba que tocaba con una delicadeza especial, algo así como para no alterar la lactancia de un bebé. Seguí escuchándolo y hurgando entre sus canciones, era como buscando algo, una pulsión que me alentaba a escuchar más de su música, en cada canción iba encontrando un eco que rebotaba en mi archivo interior, quizá apenas eran unas pocas notas, la vocalización de unas palabras que además no entendía. Generalmente me gusta traducir las letras del ingles y confirmar todo el sentido de las canciones, en este caso no necesitaba de eso, me transportaba igual, ya tenía la asimilación esencial y básica en el disco duro.<br />En su biografía busqué, no sabía que datos estaba buscando, pero así supe que fue hijo de músicos y por lo tanto la música formó parte de él como un gen más, cantó de niño en coros de su pueblo y que muy joven dejo los estudios para alistarse al ejercito y ver mundo tocando en la bandas militares. Sensible y rebelde, el jazz fue su medio por donde sacar lo que tenía que dar, a cambio recibió la peligrosa fama. Se engancho a las drogas como casi todos los de su tiempo, mujeriego, caótico y grande en cada concierto y grabación que hacía por todo el mundo, encarcelamientos y expulsiones añadidas. Solo que una vez, a los 37 años se vio envuelto en un lío de traficantes e impagos, recibiendo una paliza donde le rompieron los dientes delanteros, su larga cuesta abajo empezó allí, no sin antes dar muestras de históricas apariciones y grabaciones, un estrella que se va apagando con su propia combustión, hasta que un día se tira por la ventana de un hotel, estaba completamente lleno de heroína.<br />Como se ve, no es historia para lactantes y lo que yo andaba buscando era esa canción que me acompaño mientras me atiborraba de leche materna. Lo sigo haciendo y tengo ya varias candidatas; Será cosa que un día mi resorte tire y entonces sabré cual es el nombre de la canción, de momento las candidatas son:<br /><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=nchEXBimNlg">Time after Time<br /></a><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=jvXywhJpOKs">My funny Valentine</a><br /><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=qXo4W9Eo6Bw">The thrill is gone<br /></a><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=2un_B-5u_ls">Embraceable you<br /></a><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=Q0ZBaZoBCaA">Let’s get lost</a><br /><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=z4PKzz81m5c">Almost blue</a><br /><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=IgbPHTBiAVQ">Y get along without you very well</a>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-40659675934227091032009-03-17T13:25:00.000-07:002009-03-17T13:47:25.915-07:00Mañanas de Chat<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeUjEIMNxUYpLbdB5pK5SHCKhnmtutL8JpdE9XelgXISpdgs64_wJfVVZ-1qggaaLgKPHpicRDaOFDVqkHjguOJxm9apysXJtjPG7wj8hcV7V5cafSuED8amVaCOKGgwUaAqt-nw/s1600-h/DSC01441.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeUjEIMNxUYpLbdB5pK5SHCKhnmtutL8JpdE9XelgXISpdgs64_wJfVVZ-1qggaaLgKPHpicRDaOFDVqkHjguOJxm9apysXJtjPG7wj8hcV7V5cafSuED8amVaCOKGgwUaAqt-nw/s320/DSC01441.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5314255521127292786" border="0" /></a><br />El tiempo nos cubre con su manto infinito, el tiempo, sospecho, esta hecho de trozos,retazos de memoria anclada en nuestro espacio intercelular. Asi cubiertos de tanta vida navegamos sin velas por la historia, nuestra historia. Invento de un rayo, esplosión quimera hacedora de risas, llantos, miedos, felicidades, constructora natural de un latir, de una pulsión, lactancia y agonía. Vamos y nos quedamos, porque nuestro roce alimenta al mundo, avído de vida, de energía que tropiece con su mutismo de muerto, con su inercia momificante.<br />Así, las mañanas tienen eso que les ponemos desde nuestros rincones, un trozo más de historia despegando de una pantalla a otra, de un micrófono a otro, de una señal a otra, y cumpliendo una arácnida muestra de complicidad, nos envolvemos en su red. Conectamos desde un antifaz a otro para producir el gran intento humano, compartir ese hueco, (a veces vacío, otras no) y mostrar sin querer demostrar que le hacemos frente al hastío, la impudicia de atreverse.<br />Aveces; tecleamos como en un piano que escuchamos, porque <span style="font-style: italic;">elfa</span> puso algo de jazz, otras, apuntamos con nuestro roedor para detener un tiempo que puede ser infinito, porque <span style="font-style: italic;">rompe</span> a dado en la diana, y otras, además, respiramos para digerir ese momento irrepetible cuando las coordenadas se encuentran y se conjuga el misterio del alma repetida en otra vos, otro suspiro, otra risa, sin saber en qué espacio colocar un beso que abarque a una sala de chat.<br />El tiempo, decía, nos cubre con infinita bondad, y está hecho de trozos.Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-25076696051239640562008-12-12T08:41:00.000-08:002008-12-12T09:09:08.968-08:00Terrícolas<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxPJ0KVlhnaL2eVrO2xJtmmsSsiDMkubriujrHJfopJPVwgopzn99V9-sxXOOevpsAAT3cmqPsFIUQ' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-15792471479683106092008-12-03T09:04:00.000-08:002008-12-03T09:21:30.840-08:00Orquestación<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMKnqXEPtsueAqY-J6rRyP773V5oWz1QaRBRnGQGZbSOtKCeXOTC-WXncCt9EnvLciXJUqPWuSGW2fR7YdgZP3a6lea504eVAtFLl3MR0i8W31HIcWJegmi8LY7Z4eR0qtrW7myA/s1600-h/100_7530.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMKnqXEPtsueAqY-J6rRyP773V5oWz1QaRBRnGQGZbSOtKCeXOTC-WXncCt9EnvLciXJUqPWuSGW2fR7YdgZP3a6lea504eVAtFLl3MR0i8W31HIcWJegmi8LY7Z4eR0qtrW7myA/s320/100_7530.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275611251329695106" border="0" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 150%;"><b style=""><span lang="ES-TRAD">Run Run mi Run Run hará que al final tenga que decirme estas cosas que se atropellan sin forma ni lenguaje, por que están deshabilitadas del ropaje adecuado. Run run haré que se diferencien entre si, se miren a la boca y se den cuenta que son una forma mas del anclaje en territorio infértil, una nada sin sentido para el run run éste, que me persigue como una sombra inaudita, porque no tengo sombra, porque ya no vivo.<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 150%;"><b style=""><span lang="ES-TRAD">Run run si es que desde aquí traspaso las puertas, atravieso las paredes y puedo ser agua, humo y un brillo que enceguezca alguna mirada perdida. Una clave para que la sospecha se instale en algún resquicio de la razón, en un suspiro, un acto fallido, el orden de los conceptos y sin más, en solo un run run que frecuente esa zona inexplorada que nos dan los momentos estos que se nos pegan a una piel que ya no existe.<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 150%;"><b style=""><span lang="ES-TRAD">Un run run dentro, un run run fuera que sordo, explota, y sin ser se expande, y soy la línea que nos divide. De la misma materia sus dos partes, de la misma esencia todas sus formas que lo ven todo.</span></b></p><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmzlPO5IPOJsyfW-Lxgp1ezkCTZ0cen0kFkvWgymT_wL5WKmK53SFeQSNj_c_s7-A8w3m7jyjJnSUvg2t86bVPMSOE6K3Y2H755XIZTSC3cu_zYzKirl0-0C_odNp05G9zUGY6tQ/s1600-h/100_7529.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 205px; height: 161px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmzlPO5IPOJsyfW-Lxgp1ezkCTZ0cen0kFkvWgymT_wL5WKmK53SFeQSNj_c_s7-A8w3m7jyjJnSUvg2t86bVPMSOE6K3Y2H755XIZTSC3cu_zYzKirl0-0C_odNp05G9zUGY6tQ/s200/100_7529.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5275611932560714658" border="0" /></a>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-86712806809558418682008-11-24T08:20:00.000-08:002008-11-24T08:28:04.723-08:00Ramblas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhAVodYoTReybwNrPlUzJGJ5Vv66wB1-whf9k3kkr42FO6LxFX_DFFxKal6aj-rYayeBniO-ML8sF7sylmNtp6DOOyfeWxSgf3x9wWXIwnooxPYvFq3g8vzcfi_oSMLArdKq663A/s1600-h/DSC00049.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhAVodYoTReybwNrPlUzJGJ5Vv66wB1-whf9k3kkr42FO6LxFX_DFFxKal6aj-rYayeBniO-ML8sF7sylmNtp6DOOyfeWxSgf3x9wWXIwnooxPYvFq3g8vzcfi_oSMLArdKq663A/s320/DSC00049.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5272261462763709874" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtDGX4ga5VTZfDN7UokfZnpxBG7Je7Q5Vj5YXy7GlV5Yn9LrV0gUDMD7VjZs0bJtRnmRLmUSFaxvGnbdtr0v6PrdORd01a6nN1pYf9dSb34KuvCfokXJMuW64F2-sIYRJdnz1-bw/s1600-h/DSC01224.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtDGX4ga5VTZfDN7UokfZnpxBG7Je7Q5Vj5YXy7GlV5Yn9LrV0gUDMD7VjZs0bJtRnmRLmUSFaxvGnbdtr0v6PrdORd01a6nN1pYf9dSb34KuvCfokXJMuW64F2-sIYRJdnz1-bw/s320/DSC01224.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5272260570322480402" border="0" /></a>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-61757249297984609692008-11-18T08:04:00.000-08:002008-11-18T08:22:38.076-08:00Plaza del Pi<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH6TLkXTAvDAUG0hkbqGUuCZPkaHfLOK3nspJg9Tj5I6ZvumPj0pe2LPVtZetYH1I5hLMDONnJ5YyAJUr4Fw-38wxsv1yK3njgvX81AEB0u-DtkoIDhDvZK0VG9nCNrMSrRzAWBw/s1600-h/DSC00258.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH6TLkXTAvDAUG0hkbqGUuCZPkaHfLOK3nspJg9Tj5I6ZvumPj0pe2LPVtZetYH1I5hLMDONnJ5YyAJUr4Fw-38wxsv1yK3njgvX81AEB0u-DtkoIDhDvZK0VG9nCNrMSrRzAWBw/s320/DSC00258.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5270033739517308386" border="0" /></a><br /><br /><br /><span style="">Estoy mirándote placita del pino, placita del jueves de anticuarios. Parada de mis recuerdos, tienes melodía de palomas, de piernas lentas, miradas nobles. Me reclamas el ocio del sábado limeño, mis calles ambulantes, los puestos de suelo, baratijas de misterio. Veo rostros ansiosos de gente, su hambre y su alegría, la chispa de sus vidas inmediatas. Veo su tiempo de llegada a la ciudad, ese polvo del campo todavía no sacudido por los semáforos descompuestos. El ruido urbano que empieza a instalarse en su ritmo andino. ¿Por qué llegaste a este cemento?, has perdido tu techo de estrellas, tus paredes de montañas, tu suelo escarchado. La casíta que te conozco asesina todos tus recuerdos. Sin embargo, aquí te veo placita barcelonesa, callecíta limeña, ambulante de sueños, de silencios. Parada de jueves, anticuarios obreros, reclamo de mi olvido.</span>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-72371335782035357972007-06-04T13:16:00.001-07:002007-06-04T13:22:19.427-07:00Aracnida<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrzYvV-hBzRkM1QVLvzsD2-Z_oJ92uRiaNJMbDi-cnLIVF7Yz0msb-abB2BryPognn-Wez_R8urMJ9XSXBZOszZfigVcD-zFSTbe7rLnXZ8OM31JpJN7VZXsIciFYDHP55gw3fWw/s1600-h/066.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrzYvV-hBzRkM1QVLvzsD2-Z_oJ92uRiaNJMbDi-cnLIVF7Yz0msb-abB2BryPognn-Wez_R8urMJ9XSXBZOszZfigVcD-zFSTbe7rLnXZ8OM31JpJN7VZXsIciFYDHP55gw3fWw/s320/066.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5072306507303765602" border="0"></a><br /> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;"><b style=""><i style=""><span style="font-family: Verdana;" lang="ES-TRAD">A veces se hila otras se teje. Solo cuando la penumbra barre nuestro escenario de cuerdas, la tela aparece inconfundible con su concéntrico raciocinio. Toma un tiempo darse cuenta que uno ha sido victima de si mismo, de su propio embrollo, sutil caminar entre cuerdas flojas por las que navegamos flotando por el chorro boscoso de las palabras, de las ideas, victimario exaltado, mosquito mamífero de un fatal encuentro.<o:p></o:p></span></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 200%;"><b style=""><i style=""><span style="font-family: Verdana;" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span>Uno a uno los hilos se sujetan suspendidos, esperando viscoso el vuelo equivocado, la pirueta mal calculada, aguardando con su perfecta mecánica la vibración alerta de un nuevo trofeo. Desde un rincón inicia sutil su comparsa de patitas, casi con desdén de sabia cazadora, pasea tenue por el aire llevando consigo la memoria de su tarea momificante. En su recorrido por los bordes observa nostálgica el abismo de su no mundo, lo perdido por su calidad de insecto tejedor. Se detiene al final de sus ocho pasos, y mira a través de sus pupilas un universo alguna vez confiado a su creación. Todo esta en orden, la mesa limpia donde se depositan los folios, el estante vomitando libros, la lamparita baja que cruza hasta la pantalla del ordenador, los cascos, los altavoces que la miran disueltos en su silencio. Avanza otros ocho pasos más, y queda en ángulo recto con el sillón. Ya no mira, ahora observa en su interior que la tarea creativa debe darse como un tejido, un viejo juego de cordeles que armen la invisible pared-trampa, que detenga las viejas formas, debe dar cumplimiento a su tarea se dice; aplicarse en sumergir el cuerpito ahora inmóvil, entre el sin fin de vueltas de sus ideas, deberá momificarlo y será un recuerdo más entre todos los que ha ido coleccionando.<o:p></o:p></span></i></b></p>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-59603650716354974362007-03-15T12:25:00.000-07:002007-03-15T12:44:30.778-07:00Carta a la habitante de los bosques<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGteFemk3AYpX_UYWDh12JdIX0AHt8c8CV2brdJDu6H9E3PYz3BFK_F7YXdajHln2wx0lOQ1YTVum2eYLLaCmS6s-ZtAMqkXLXsoIzGmsoEz2ul2oPqHeUCU890uqxZe-gGPRR1Q/s1600-h/100_1971.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGteFemk3AYpX_UYWDh12JdIX0AHt8c8CV2brdJDu6H9E3PYz3BFK_F7YXdajHln2wx0lOQ1YTVum2eYLLaCmS6s-ZtAMqkXLXsoIzGmsoEz2ul2oPqHeUCU890uqxZe-gGPRR1Q/s320/100_1971.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5042239402809119922" border="0" /></a><br /><span style="font-weight: bold;font-family:verdana;font-size:85%;" ><br /></span> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-weight: bold;font-family:verdana;"><span style="font-size:85%;"><i style=""><span style="line-height: 150%;" lang="ES-TRAD"><br /></span></i></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-weight: bold;font-family:verdana;"><span style="font-size:85%;"><i style=""><span style="line-height: 150%;" lang="ES-TRAD">.......de entre los matojos, despego el ojo.......y te veo,<span style=""> </span>subes con tu risa por entre mis cornisas, esa parte del tejado que voló con la tramontana. Piel azulina de ojos grises, cabellos de elfa. Brotan por tu costado helechos como dendritas que todo lo palpan, mordisco de amistad que cruza el bosque a sus limites, agua reguero cantarín, lustre del imaginario, motivo de los tantos motivos. Te veo.<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoBodyText" style="text-indent: 35.4pt; font-weight: bold;font-family:verdana;"><span style="font-size:85%;"><span style="line-height: 150%;" lang="ES-TRAD">Las calles suben por tus pantorrillas y se soban amistosas y gatunas, de la rambla a Santa Mónica, gentío disperso, sol que abre y cierra. Tus ojos vagan desde este acá hasta ese allá de escaparates repletos, quioscos derramados, modas dobladas y colores de verano, de paseantes impacientes y sos la paciente más impaciente por atravesar sin molestar, porque tu mirada comprueba que la tarde late en compulsivo movimiento de carencias, en vacíos, en soledades, en la conjura de un sistema que se alimenta gracias al deseo.<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoBodyText" style="text-indent: 35.4pt; font-weight: bold;font-family:verdana;"><span style="font-size:85%;"><span style="line-height: 150%;" lang="ES-TRAD">Te veo habitante del bosque, acercando el bolso a la silla de la granja (aquella con altillo), sabes que no debes encender el cigarrillo hasta después, porque sino serán dos y sonríes porque tienes más de un circuito cerrado entre las sienes y te permite atender al mundo con esa calidez tan tuya sin delatar tu siempre sorpresa, tu conquista.<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify;"> <span style="font-weight: bold;font-family:verdana;font-size:85%;" >Te siento habitante del bosque despejando con la lengua un resquicio de chocolate en tus labios, el aleteo de la nariz filtrando los aromas pastel, dulce café de las granjas, recordaras que llevas el libro y querrás hojearlo y en todo esto pensaras que las distancias son como las moscas que revolotean sin llegar a ningún sitio, que la vida da vueltas.</span><span style="font-size:85%;"><br /></span></div>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-1173643247328503062007-03-11T13:52:00.000-07:002007-03-11T13:20:04.460-07:00La Otra Vida<a style="font-weight: bold;" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/3583/3829/1600/616832/100_3837.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/3583/3829/320/344488/100_3837.jpg" alt="" border="0" /></a> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%;font-size:85%;" >La conozco creo. Es tan tierna como el caso de algunos insectos; viven un día, no hay relojes, no hay instrucciones, un día.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%;font-size:85%;" >La verdad de ser un día, la verdad de ser un momento en la línea de los astros. Nace el sol, nace la luna, veinticuatro horas de Ser. Sin más ansia que el de sostener este lápiz, y apropiar de otra razón a las oscuras horas de un relojero.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%;font-size:85%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%;font-size:85%;" ><span style=""> </span>Debemos afrontar señales, razones que no estimulen las sagradas creencias. No es dios la respuesta, ahora resurge la vieja muerte del mito alterado, conjurando a todo instante vació, a esa levedad que Kundera apunta con toda su insoportable razón de ser, porque hemos cambiado de planeta.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%;font-size:85%;" ><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%;font-size:85%;" ><span style=""> </span>Recolectadas las noches, se atraviesan esparcidas en su significado. Desperdiciada la mariposa, levanta sus primeras olas, el aire le es motivo: Es. Las noches en cambio, concurren a nuestro amparo, a la cueva tribal. Hemos inventado a dios, llevado encima su peso; ahora nos estorba y cuando lo perdemos, el equilibrio se altera y nos movemos torpemente, algo en el esqueleto mágico que falla, algo que no resiste. La sombra de la soledad, la vieja memoria dice que<span style=""> </span>es, otra vez, los rebusques del olvido. Eso que quiere ser y no es, ese propósito de humanidad, derroche de su propia caridad.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-weight: bold;"><span style="line-height: 150%;font-size:85%;" ><o:p> </o:p></span></p> <span style="font-weight: bold;font-family:";font-size:85%;" ><span style=""> </span><span style="font-size:100%;">Por eso decía, creo, porque será el silencio lo que toca, la afonía de unas líneas dibujándose perfectas a todas las direcciones. Líneas que caminan de la palma de tu mano hacia el horizonte… y, </span><span style=";font-size:100%;" > </span><span style="font-size:100%;">que no suenan.<br /><br /><br /><br /><br /></span></span>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-1163699350723473612006-11-16T09:35:00.000-08:002006-11-16T09:49:11.066-08:00Ellos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/3583/3829/1600/100_2038.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3583/3829/320/100_2038.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify; font-style: italic;"> Solo nos damos cuenta, lo lejos que hemos llegado, lo hondo que hemos cavado cuando tocamos nuestra propia muerte, la posibilidad de negarnos a nosotros. Deshacer nuestra vida. Someter tercamente nuestros actos a la rigurosidad de nuestras razones. Pesar nuestro propio cuerpo, como se pesa a un muerto. Al primer apunte de sus medidas, nos damos cuenta lo lejos que hemos ido. Lo mas seguro es que ellos, intenten desbaratar, primero, nuestro asombro, luego, nuestro sentimiento.Habría que ajustar algunas medidas en nuestros apuntes. Las ciencias exactas, la geometría, la física de nuestro metabolismo, el instante en que miraba los gestos, el gemido, el primer diente que aparece con la sonrisa, el sentido de las palabras que van llegando, como desde antes, las fuentes del sudor, el origen del olor. Lo humano. Esa parte anclada en el planeta, atropellada por el tiempo, impulsada a los espacios de la convivencia.<br /> Hemos caído aquí, sometiéndonos a otros deseos, no se nos dijo de qué se trataba. Se nos dieron cinco sentidos y la sospecha de que ellos también estaban.<br /><br /><br /><br /><br /></div>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-1161609407654048262006-10-23T05:58:00.000-07:002006-10-23T06:24:37.800-07:00La aventura<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/3583/3829/1600/100_3592.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3583/3829/320/100_3592.jpg" alt="" border="0" /></a><b style=""><i style=""><span style=";font-family:";font-size:12;" >Me preocupaba que ella sola, tuviera que encargarse de nuestro tesoro, le costaría mas tener que alimentarse con lo que tenia cerca, cosa que ya lo teníamos previsto cuando decidimos poner la primera motita de algodón del bosque, pero seguro que podría, además ya faltaba solo ese huesecíllo de la cuarta pluma de mi ala derecha para que estuviera listo. El tipo es un sol, por las tardes me atiende con agua y un poco de barro tal como se lo indique, su respiración es suave cuando toca y me estira las patitas para que no se entumezcan de estar tan inactivas, solo queda un detalle y es ella que aparece y desaparece en nuestros días como las comidas o las flores recién cortadas sobre la mesa...(fragmento)</span></i></b>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-34706078.post-1159213478927625922006-09-25T12:34:00.000-07:002006-09-26T12:21:10.306-07:00Un lugar...<span style="color: rgb(255, 255, 255); font-style: italic;font-family:verdana;font-size:100%;" ><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/3583/3829/1600/100_2911.3.jpg"> </a></span><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; color: rgb(255, 255, 255); font-style: italic;font-family:verdana;"><span style="font-size:100%;"><span style="line-height: 150%;"> Cercano como el pan, la taza de café, el calor matinal. La brisa con su voz recorriendo el monte se sienta a mi lado, debajo de la veterana encina, en la mesa resplandeciente de sol, para mirar al refugio la morada pétrea, y explicar con voz calma que no hay final.<o:p></o:p></span></span></p><div style="font-family: verdana; color: rgb(255, 255, 255); font-style: italic;"> </div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; color: rgb(255, 255, 255); font-style: italic;font-family:verdana;"><span style="font-size:100%;"><span style="line-height: 150%;">Prodigo abrigo para un transeúnte hechizado, estrellado en su mundo que es nuestro mundo, convertido en incierta cometa que aparta espacios para reposar sobre su memoria, el recuerdo infalible de cada mañana, sin gallo ni campana.<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; color: rgb(255, 255, 255); font-style: italic;font-family:verdana;"> </div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; color: rgb(255, 255, 255); font-style: italic;font-family:verdana;"><span style="font-size:100%;"><span style="line-height: 150%;">Recodo del camino, de su fuente danzan los cristales que no dañan las manos, vida liquida, que feliz, se desliza entre matojos y obediente nos llega escarchado de sabor mineral ¿Dónde has estado antes de rebasar hasta aquí? De las entrañas creaste la fuente, patio de hadas y elfos, olerlo es emocionante y su quietud nos convierte en libélula, en rana, en una rama, que paciente bebe quieta y se convierte en ella misma para que el ciclo siga de la noche al día, del día a la noche.<o:p></o:p></span></span></p><div face="verdana" style="text-align: justify; color: rgb(255, 255, 255); font-style: italic;"><div style="text-align: justify;"> <span style=";font-family:arial;font-size:100%;" >Te vi sin mirarte hace diez mil millones de años, cuando entera cediste a tu peso colosal y como un reptil hundiste la cabeza. Ahora es tu lomo dorado al tardecer que me acompaña despeñado también en mi soledad, son tus grietas cicatrices rodadas hasta mí que me entregan esa paz sin final, encuentro sin búsqueda que me propone cortar el madero, encender la hoguera y esperar, que camaleón, pases del dorado al azul, del azul al gris y de entre las sombras picoteadas de estrellas, la luna te entregue su azogue.</span><span style="font-size:100%;"><br /></span></div><span style=";font-family:arial;font-size:100%;" > <br /> Un lugar...<br /><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/3583/3829/1600/100_2911.3.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 464px; height: 225px;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3583/3829/320/100_2911.0.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><br /><br /> ... tan cercano.<br /><br /></span><span style=";font-family:arial;font-size:100%;" ><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://photos1.blogger.com/blogger/3583/3829/1600/100_2910.3.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 393px; height: 215px;" src="http://photos1.blogger.com/blogger/3583/3829/320/100_2910.1.jpg" alt="" border="0" /></a></span><span style="font-size:100%;"><br /></span></div>Kronopishttp://www.blogger.com/profile/01312596513937639464noreply@blogger.com0